Marge a trouvé un logogryphe en liberté dans sa bibliothèque, camouflé, lové entre deux romans. Vous savez, cet animal mythique, cette créature volatile, mais pleine de dents, avaleur de lecteurs à l'infini, se cachant au plus profond des mots et des livres... Elle l'a longuement observé, ronflant dans la douceur de son sommeil, et a décidé de le nommer affectueusement Morsure.
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La Lune est en verseau.
Mercure est en sagittaire.
Et Marge est en %#&*@!#! parce qu'elle s'est encore coupée une jointure avec une feuille de papier.
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Quand Marge met le doigt sur quelque chose, son avant-bras s'y enfonce aussitôt. Puis l'épaule, le tronc, les jambes, les pieds... En vain, elle tâche de garder sa tête hors de là. Trop tard, elle est avalée.
