Et je me retrouvai, devant la fenêtre de la cuisine, mon esprit avalé par la tempête de neige et ce petit suisse, ce mignon tamia rayé balloté par les rafales, qui s'élance d'un pas paniqué dans la poudrerie, sur les fils électriques près de mon balcon, se demandant ce qu'il a bien pu faire au bon Dieu...
*
la racine du récit
rétrécie au loin
et les pas possibles avancent
dans la margelle des mots
*
— Princesse Apocalypse...
— Oui, Marge...
— Est-ce que les gémeaux sont tous ainsi...
— ...
— Duelle, instable, même après trente hivers passés, une voix qui se donne des fleurs et s'envoie le pot par la tête en même temps...
— Maturare, maturer est rare... Je sais seulement que le chemin vers notre cœur passe par l'oreille... Celui vers la tête aussi, c'est vraisemblablement l'origine du problème...
— Je me demande quoi faire de nos sois...
— L'anoblir et en faire un bouffon...
— ...
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