Ce soir, pour mettre de la poésie dans sa vie, Marge fourre sa dinde avec certains sonnets parcimonieusement choisis d'Albert Lozeau et de Shakespeare. Elle devra cependant trouver une autre stratégie, celle-ci laissant un arrière goût amer en bouche.
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Le petit être de Marge, et sa tête, éparpillés de tristesse aux quatre coins de la ville quand elle aperçoit un grand-père pleurer.
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Marge marche à côté d'une joie qui n'est pas à moi. Exultante, elle cueille les fleurs de tapis pour s'en faire un bouquet baroque, accroche un carré de sable au coin de son œil et une balançoire au bout de son nez, s'enfarge gaiement dans les fissures de la route avec tout son barda, et passe le reste de son après-midi aux soins intensifs pendant que je m'inquiète de son sort.
