Tous ces enfants de Plume, disséminés aux quatre coins de la littérature contemporaine, les pieds au plafond et la tête à l'envers, échappant des bouts de phrases, des cris, des images, des récits, des figures, des vers, des rires et des crayons... qu'on attrape dans leur chute... Et on a mal au cou rien qu'à les regarder...
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Caché, couché dans tes tempes, le temps qui bat et vient, qui va et vient, qui te laisse derrière, ou affluer dans la fiction de ton choix...
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